Почему все влюбляются весной? Когда и без нежных чувств есть чему радоваться.
Осень – вот лучшее время, что бы влюбиться. Бегать по золотистому парку взявшись за руки, ронять друг друга в горы разноцветных листьев. Ерошить волосы и целоваться в последних лучах теплого солнца. Радоваться первому осеннему дождю, когда можно с чистой совестью позвонить в офис и, под предлогом простуды, сказать, что сегодня не придешь. И не вылезать до обеда из постели. Вдвоем. А дальше ютиться под большим клетчаты пледом, пить ирландский кофе и наслаждаться вкусом горького шоколада на столь сладких любимых губах. Уже холодным пятничным утром опаздывать вместе на работу, ловить такси, поить друг друга карамельным каппучино из большого бумажного стакана. И улыбаться сонным прохожим. Просто так. Ну и потому что они не знают, что было этой ночью. А вечером везти теплые вещи, потому что кто то влюбленный утром забыл, что август давно закончился. Одеть друг друга и дрожать обнявшись пока не согреетесь. Прыгнуть в машину и махнуть в Крым на поиски последних клаптиков уползающего лета. Мчать вдоль обрыва, любоваться искристым морем и закрывать глаза, услышав любимую музыку. Купаться ночью без одежды в бассейне полупустой гостиницы, топить бокалы шампанского и решиться выбросить не вовремя зазвонивший телефон. Ужинать стейками под красное вино в уютном ресторанчике на набережной, забыть какое сегодня число, спорить до утра почему эту пору обозвали бархатной и мечтать что б она никогда не закончилась. Вернувшись снова в осень, ни капли не расстроиться, спланировать жизнь на 10 лет, а потом понять что какая разница, что будет дальше. Решить отдохнуть друг от друга недельку и через 10 минут прислать смс со словами: «Наверно я люблю тебя….. и эту осень…..»………….

Однажды ночью у тебя внутри что то рвется, Легкий испуг, легкая боль, и будто ничего не случилось. И ты просыпаешься другим человеком: сильным, решительным, взрослым что ли. Те же птицы, те же улицы, те же люди вокруг, только ты другой. Теперь ты знаешь тайну. Знаешь как быть крепким и невозмутимым, как никогда не ломаться. Гордишься собой. Презираешь детские глупости и ведешь вполне конструктивную жизнь.
Работаешь пять дней в неделю, а в пятницу обязательно виски и ночной клуб. Иногда случаются праздники, и ты искренне радуешься бонусным выходным, когда можно безнаказанно спать. А еще на праздники нужно дарить подарки и никогда не повторяться. Тебе нравится это делать, и крайне радует факт, что с каждым годом подарки все дороже. Никаких собираний, экономий и подготовок – нанял, оплатил, заказал.
У тебя даже кто то есть. Он отвечает за кофе и два законных оргазма в неделю. И он нравится папе с мамой. И все очень хорошо. И хорошо что телевизора нет. Бумбокс еще нужно выбросить. Глупая бесполезная техника ушедшего века. Ты так привык к городскому смогу, бесконечным пробкам и дефициту билетов в кассах. Сенсорная жизнь, экспериментальные люди и Луи Вьютон. Только ты, милдронат и твой безлимитный Киевстар.
И все у тебя будет хорошо, пока однажды, в момент утренней неги, к тебе не достучится аромат рождественской ели. И ты вспомнишь, как пахнет тот, кто так изуродовал твою жизнь.

Прелесть женщины в том, что она всегда может соврать: "Я была пьяна, я этого не помню!"